El séptimo punto

Empiezo a dibujar un poema de pisadas rotas, donde los caminos son grietas, y abajo abismos. Defino cada paso que doy sobre la piedra, pintando las letras con el borde de mi pie. Sangran. A medida que voy avanzando, las huellas que dejo atrás sirven de tinta para amantes. La luna sencillamente es la lámpara sobre el papel (o regalo para musas tristes). Sin embargo, no me conformo con lo que he trazado. Miro y siento que no he empezado a caminar siquiera. Es una metáfora dentro de una metáfora. Como un cuadro de otro cuadro. O un beso dentro de otro beso. Me doy cuenta, que ya he llegado. He caminado en círculos, sin dejar rastro, pero recordando cada lugar que mis ojos pintaron. Ya mis dedos son pinceles, mi iris pintura, y la planta de mis pies, la pluma. Me he escrito a mi (incompleto). Odiando cada defecto que construí y amando seguir teniéndolos. El poema que gira en esta historia soy yo. Lleno de cicatrices, borrones y romanticism...

Te me escapas de las notas del saxo. Sales de el, pero intento atraparte en la partitura. Logro que seas esa corchea que figura en mis dedos tocando, una y otra vez, el ritmo de un jam de jazz Resuenas en los hielos del whisky y, mientras te bebo, siento que me embriagas todo el cuerpo. Pasas por el mismo vaso, durante muchos desvelos, hasta ser mi licor preferido en esas noches bohemias. Te enciendes y, poco a poco, figuras en mi cigarrillo: haciéndote humo, volando lejos, entrando y saliendo constantemente de mi pecho. Me dejas sin aire pero así me gustas más. Te fumas mis noches. Las enciendes con simples pero encantadoras miradas. Impregnas tu tabaco en mis ropas, mis manos y mi boca. En las noches, viajas conmigo en mi sabana, haciendo de mi cama, nuestra mejor aventura. En las mañanas, nos levantamos escupiendo mariposas, cantando a Spinetta. Combinando tu vuelo perdido con mis alas torcidas. Escribiéndonos poemas con labial en el vidrio de...