De noches y madrugadas

Te me escapas de las notas del saxo.
Sales de el, pero intento atraparte en la partitura.

Logro que seas esa corchea que figura en mis dedos
tocando, una y otra vez, el ritmo de un jam de jazz

Resuenas en los hielos del whisky
y, mientras te bebo, siento que me embriagas
todo el cuerpo.
Pasas por el mismo vaso, durante muchos desvelos,
hasta ser mi licor preferido en esas noches bohemias.

Te enciendes y, poco a poco,
figuras en mi cigarrillo: haciéndote humo,
volando lejos, entrando y saliendo constantemente

de mi pecho. Me dejas sin aire pero

así me gustas más.

Te fumas mis noches. Las enciendes con simples pero

encantadoras miradas. Impregnas tu tabaco
en mis ropas, mis manos y mi boca. En las noches,
viajas conmigo en mi sabana, haciendo de mi cama,
nuestra mejor aventura.

En las mañanas, nos levantamos
escupiendo mariposas, cantando a Spinetta.
Combinando tu vuelo perdido con mis
alas torcidas. Escribiéndonos poemas con labial
en el vidrio del baño: empañando los cristales.

Pues somos ambiciosos, y nos desayunamos
el mundo, que no nos llena lo suficiente.
Ponemos gasolina en nuestros pies
para navegarnos el uno al otro.
Y, al final, nos damos cuenta que
esta historia no es ni tuya ni mía.
Es nuestra.

Comentarios

Entradas más populares de este blog

Fragmentos Inútiles: insilio

Vasili Kandinsky - Amarillo, rojo y azul Qué raro, verdad, que una mujer no pueda olerse como la huele el hombre. Aquí exactamente. No te muevas, déjame. Olés a jalea real, a miel en un pote de tabaco, a algas aunque sea tópico decirlo. Hay tantas algas, la Maga olía a algas frescas, arrancadas al último vaivén del mar. A la ola misma. Julio Cortázar Principalmente se invoca una norma griega ancestral: la justicia no tiene principio en el tiempo ni tiene propietario, es decir, responde a un orden eterno, universal e impersonal. Claudio César Calabrese, Ethiel Junco Ernesto San Epifanio dijo que existía literatura heterosexual, homosexual y bisexual. Las novelas, generalmente, eran heterosexuales, la poesía, en cambio, era absolutamente homosexual, los cuentos, deduzco, eran bisexuales, aunque esto no lo dijo. Roberto Bolaño España vive sumida en el hedonismo mediterráneo y a mi me encanta vivir así. Manuel Ambrosio La <<realidad>> acecha const...

Las cadenas

Punta del Diablo, Uruguay 26 de febrero del 2020 I Las cadenas se han oxidado. Ya no es oro lo que brilla, ahora es la mirada azuleja de un mar en paz. La tierra nos habla en forma de susurros matutinos y las olas bañan un corazón de roca al borde de las playas, ablandándolo un poco más, pero la mayoría de veces somos desiertos vivientes sin darnos cuenta que poseemos mil y una dunas dentro. Las palabras cálidas se gastaron para volverse verbos secos. ¿Salvarnos o apresarnos? Solo el color de las orquídeas puede respondernos y lo hace constantemente, en silencio. Ese tipo de silencio que se encuentra en la mirada entre amantes, en noches de luna llena, en madrugadas costeras. (¿Por qué nos gritará tanto el sigilo?) Las hojas y el hombre poseen las mismas venas, se bañan con la misma luz, aman igual. El error: nuestra piel quiere definir lo que solo el alma puede percibir. Es la magia del Otro Mundo la que tenemos en las palmas y para eso no existe taro...

Métete en mis ojos.

Me gusta como estas. Falda roja como los tomates secos o húmedos, no se. También complementas esa forma de caminar con un mirado de felino, siempre apacible a el sol, a las nubes, a las violetas. Pero sin embargo lo primero que haces es recostarte en el sofá, mirar el cielo y darle una calada a tu cigarrillo, y mierda, si que tienes temple, me digo yo. Te paras me miras y ni me notas aunque sabes que te quiero besar, que te quiero invitar a la playa a tomar cocteles o irnos en crucero hasta Madagascar. Lo sabes pero sigues caminando hacia la ducha. Te veo la silueta y me digo, mierda, como no soy barco para navegar esa piel. Me imagino la vida de marinero en tu cuerpo, y como será ir de pesca en tu cabeza, llenar mi malla de tus pensamientos. Me hundo en un vaso de whiskey y me quedo viendo el piso, que se convierte en olas y a la vez en mareo, que dibuja fantasías ante mis ojos. Que vida tan loca, me digo. Sales y los rayos de la mañana te arañan la piel. Nos vamos a la nada, te ...

El séptimo punto

Buscar este blog