Ir al contenido principal

Fragmentos Inútiles: desiderátum

Caspar David Friederich - Moonrise by the sea (1822)

Un poeta se pierde en una ciudad al borde del colapso, el poeta no tiene dinero, ni amigos, ni nadie a quien acudir. Además, naturalmente, no tiene intención ni ganas de acudir a nadie. Durante varios días vaga por la ciudad o por el país, sin comer o comiendo desperdicios. Ya ni siquiera escribe. O escribe con la mente, es decir delira. Todo hace indicar que su muerte es inminente. Su desaparición, radical, la prefigura. Y sin embargo el susodicho poeta no muere. ¿Cómo se salva?

Roberto Bolaño



Un horóscopo me designó para existencia de llenura, pero al tormento ceñida.

Rafael Cadenas



En efecto, Manrique amaba la soledad, y la amaba de tal modo, que algunas veces hubiera deseado no tener sombra, para que su sombra no le siguiese a todas partes. 
Gustavo Adolfo Bécquer 




La relación entre erotismo y poesía es tal que puede decirse, sin afectación, que el primero es una poética corporal y que la segunda es una erótica verbal.
Octavio Paz 


La imposibilidad de escapar de los prejuicios sexistas y racistas tiene un correlato directo con la imposibilidad de resolver los crímenes. Mientras haya policías como los que se reunen en el café Trejo’s, habrá mujeres muertas, violadas, abusadas en los desiertos del mundo. 

Edmundo Paz Soldán



¿La vida? - contestó -. Estaría mejor sin ella, pues tiene poca y rara utilidad. No se puede comer ni beber, ni fumártela en pipa, no evita las lluvias y sabe a poco cuando la desnudas y la llevas a la cama tras unas noche de cervezas en la que tiemblas, ardiente de pasión. La vida es un gran error, algo de lo que más vale prescindir, como orinales o el bacon extranjero. 

Flann O'Brien



Pero quiero pasta, la pasta de la que estás hecha...Ni de casualidad se encendió la mecha. Le hablé al vino pero no me escucha. Soy pura facha pero tan transparente que me ves aún más guapo si me ves romperme. 
Bruno Pol Feliu


Comentarios

  1. La selección es realizada con una delicadeza y una sensibilidad muy destacable.
    La cita de Octavio Paz es una oda al arte en sí mismo, y a la más pura percepción del artista; que es capaz de extraer lo poético y lo erótico con un paladar muy fino.

    ResponderBorrar

Publicar un comentario

Entradas más populares de este blog

Vestigios de ti

Hoy es un día en el que una parte de mí se queda vacía. No es fácil compilar todo en simples frases, porque para estas cosas se debe tener valentía infinita y cada letra duele mucho más que la anterior. Por eso es que me tiembla el lápiz escribiendo esto, las fuerzas son tantas que se me salen por la sangre: ‘’La misma que viaja en alcohol sonriente y que en jeringas sostiene un sueño de felicidad’’. La puñalada fue certera, directo a mi nube. No dejo ni un rastro de cielo en mi horizonte, o quizás en el de ambos. La herida se convierte en abismo y voy cayéndome de a pedazos pensando que abajo me espera un colchón de plumas, o si no me habré condenado. Pero no es simplemente eso, parece que en la caída me voy perdiendo aunque se dé dónde vengo y a donde voy, recordando esos vestigios que se sienten en el aire, llegando a mis pulmones convirtiéndolos en tu pum pata pum de piedra y saliendo como gaviotas esperando la presa para devorarla. Y es que todo a mí alrededor se baña en olvido...

Letras y Ausencia

Singularmente estoy en los lugares que no puedo soñar Y sin embargo aun sueño. Le tengo miedo a mis huellas por que están ausentes donde no quiero dejar ausencias. Cierro los ojos y no hallo a mis fantasmas por que al parecer yo también hago parte de ellos. Y es donde mi existencia juega en un tablero de crueles realidades que se imponen en mi imaginación. Por que creo entender que no vivo en la tierra si no que casi siempre mis poemas son tallados sobre la luna. Aquella que miro en las noches, ahogada en estrellas deleitada por miradas nostálgicas, perecederas por palabras inmortales de simples melodías que salen de la tinta. Y es irónico que en el papel pueda haber mas vida que en la voz: Bajo mi mascara escondo un reflejo casi inmortal de mi mismo, pero que aun no logro reconocer. Vislumbro siempre y perpetuamente una mirada. La única mirada digna de confundir, por que atraviesa, exige, y conquista. Y moldea el amor a su antojo, de manera tiránica o simplement...

De noches y madrugadas

Te me escapas de las notas del saxo. Sales de el, pero intento atraparte en la partitura. Logro que seas esa corchea que figura en mis dedos tocando, una y otra vez, el ritmo de un jam de jazz Resuenas en los hielos del whisky y, mientras te bebo, siento que me embriagas todo el cuerpo. Pasas por el mismo vaso, durante muchos desvelos, hasta ser mi licor preferido en esas noches bohemias. Te enciendes y, poco a poco, figuras en mi cigarrillo: haciéndote humo, volando lejos, entrando y saliendo constantemente de mi pecho. Me dejas sin aire pero así me gustas más. Te fumas mis noches. Las enciendes con simples pero encantadoras miradas. Impregnas tu tabaco en mis ropas, mis manos y mi boca. En las noches, viajas conmigo en mi sabana, haciendo de mi cama, nuestra mejor aventura. En las mañanas, nos levantamos escupiendo mariposas, cantando a Spinetta. Combinando tu vuelo perdido con mis alas torcidas. Escribiéndonos poemas con labial en el vidrio de...